La marca del meridiano, Lorenzo Silva

Planeta, 2.012
Premios: Premio Planeta 2.012
Precio: 21€
Adquisición: iniciativa bloguera.










El autor

Lorenzo Silva Amador es un autor nacido en Madrid en 1.966, conocido especialmente por sus novelas policíacas que protagonizan los guardias civiles Bevilacqua y Chamorro. Estudió Derecho en la Universidad Complutense de Madrid y ejerció como abogado de empresa desde el año 1.992 hasta el 2.002. Ha escrito numerosos relatos, artículos y ensayos literarios, así como varias novelas, que le han valido reconocimiento internacional. 'El alquimista impaciente', obtuvo el Premio Nadal del año 2.000. Esta es la segunda en la que aparecen los que quizá sean sus personajes más conocidos. Otra de sus obras, 'La flaqueza del bolchevique', fue finalista del Premio Nadal 1.997 y ha sido adaptada al cine por el director Manuel Martín Cuenca. Recientemente fue nombrado ganador del Premio Planeta 2.012 con la novela 'La marca del meridiano'. El 15 de noviembre de 2.010 fue distinguido con el nombramiento de Guardia Civil Honorario por su contribución a la imagen del Cuerpo.

Sinopsis

En una sociedad envilecida por el dinero sucio y la prostitución de las personas, todavía el amor puede ablandar a las fieras. Un guardia civil retirado aparece colgado de un puente, asesinado de manera humillante. A partir de ese momento, la investigación que ha de llevar a cabo su viejo amigo y discípulo, el brigada Bevilacqua, abrirá la caja de Pandora: corrupción policial, delincuentes sin escrúpulos y un hombre quijotesco que buscará en el deber y el amor imposible la redención de una vida fracturada.

Mi crítica

Podría resumir mi experiencia leyendo esta novela con la siguiente frase: en general me ha gustado el libro, pero menos que otras entregas de la pareja de guardias civiles. Con el tiempo, me ha dado la sensación de que las novelas de Lorenzo Silva se han vuelto más intimistas, más reflexivas. Le gusta cada vez más hablar de cosas que suceden de puertas para dentro en sus personajes, sobre todo en el caso de su protagonista Vila. El mundo interior de este personaje cada vez es más vital, quizá un poco en detrimento del caso en cuestión que le mantiene ocupado.

En esta ocasión, he de confesar que he echado de menos una pizca más de acción, contrarrestando tanta reflexión, aunque reitero que mi experiencia ha sido en general positiva. La novela se lee en seguida, su ritmo es bastante ágil, aunque a mi parecer la segunda parte es mucho más fluida que la primera.

Esta novela ganó el premio Planeta de novela. Ese premio al que se supone se presentan autores que ocultan su identidad tras un pseudónimo. En este caso ¿cómo no iba a saberse que Lorenzo Silva estaba detrás de una novela que protagonizan sus personajes más conocidos? Mejor que no le demos muchas vueltas a esta cuestión, no vaya a ser que saquemos determinadas conclusiones que no dejen bien parados a esos premios. Considero que no se le debe restar mérito a esta novela ni a su autor a pesar de todo.

Lo que menos me ha gustado de 'La marca del meridiano' es que por regla general casi todos los personajes dialogan utilizando un vocabulario muy similar, con dosis muy parecidas de sarcasmo e ironía. El modo en que se construyen las frases atribuidas a las figuras que aparecen en la obra corresponde a un mismo patrón casi siempre, y esto no pude evitar verlo con malos ojos.

La visión ácida, escéptica, mordaz e incluso podríamos añadir pesimista que comparten casi todos los personajes, que es sacada a la luz a través de ingeniosos comentarios, es un rasgo característico de la escritura de Lorenzo Silva y si solo la presentasen un par de personajes, no pondría pegas (al contrario). Pero me ha dado la sensación de que esto se repetía con bastante frecuencia entre muchos de los personajes que pueblan la novela.

Tampoco me ha terminado de convencer el modo en que 'La marca del meridiano' termina. Sinceramente, me ha parecido una salida demasiado fácil para todo lo que se les ha echado encima a los protagonistas, sobre todo, hablo de Vila. No es que sea un final precipitado, bajo mi punto de vista, como así afirman otros que han reseñado la obra antes que yo, pero sí me ha parecido que Lorenzo Silva no se ha querido complicar mucho la existencia en el cierre de la obra. Ha ido a lo seguro.

Conclusión

'La marca del meridiano' no es la mejor entrega de la saga protagonizada por Bevilacqua y Chamorro. No es que haya leído todos, pero sí algunos. Me ha gustado la lectura, aunque no me ha encantado. Aquí encontramos a un Vila más maduro, más reflexivo, más nostálgico, e incluso cansado, podríamos añadir, en ciertos términos del adjetivo. Considero que los que más disfrutarán de la novela son los seguidores de la saga. A los que todavía no hayan leído un solo libro de los guardias civiles más famosos de la ficción, les aconsejo comenzar por otro libro.

Valoración: 7/10

¿Recomendada?: Sí.

Contra el viento, Ángeles Caso

Planeta, 2.009
Premios: Premio Planeta 2.009
Precio: 21 €
Adquisición: a través de libroscompartidos.com

"Aún no podía darse cuenta, pero ella, que había sido valiente y justa consigo misma, que había crecido llena de fortaleza y de solidez, estaba a punto de convertirse en una mujer deshecha, con la mitad del alma arrancada a mordiscos por el hombre al que amaba, el hombre que juraba que la quería intensamente". 

La autora

Ya presenté a esta autora, la asturiana Ángeles Caso, en mi reseña de 'Un largo silencio', publicada también por la editorial Planeta en el año 2.000.

Sinopsis

La niña São, nacida para trabajar, como todas en su aldea, decide construirse una vida mejor en Europa. Tras aprender a levantarse una y otra vez encontrará una amistad nueva en una mujer española que se ahoga en sus inseguridades. São le devolverá las ganas de vivir y juntas construirán un vínculo indestructible, que las hará más fuertes.

Mi crítica

'Contra el viento' es la típica novela perfecta para intercalar entre dos lecturas densas, porque su lenguaje es sencillo, su historia tiene un planteamiento simple comparada con otras (dos tramas, dos personajes, sin saltos en el tiempo)... vamos, que la lectura no presenta ninguna dificultad, incluso cuando uno está espeso no siente que pierde el hilo.

Ángeles Caso es prácticamente la misma que en novelas anteriores. Sigue planteando temas tristes, trata temas inherentes a la mujer y sus principales personajes masculinos son posesivos y crueles en distinto grado, mientras que sus personajes femeninos son víctimas que finalmente se sobreponen a las circunstancias, ya sea más tarde o más temprano. Parece ser así el modo en que Ángeles Caso ve el mundo, y supongo que o lo tomas o lo dejas aunque parece un tanto injusto que radicalice tanto los personajes de sus novelas dependiendo de su género.

En el caso de 'Contra el viento', las dos figuras principales de la novela se complementan: todo lo que le sobra a São le falta a la funcionaria de la que ni siquiera tenemos su nombre, tan insignificante resulta. En circunstancias normales jamás se hubieran conocido, pero sus caminos se cruzan fruto de la casualidad de la que surge una bella amistad. La novela, de un modo implícito, pone al alcance del lector una reflexión: sobrevaloramos lo que no tiene tanta importancia y damos por hecho otros aspectos de nuestra vida que sólo echaremos de menos cuando los perdamos. ¿Se valora más lo que te ofrece la vida cuando, partiendo de la nada, se consigue algo?

En mi opinión, la autora no aporta nada nuevo con esta novela. Se encuentra cómoda, en el terreno que tiene de sobra explorado. No innova, no se arriesga. Se nota muchísimo que conoce cuáles son sus puntos fuertes y pone toda su dedicación en ellos.

'Contra el viento' es la novela de São. Si bien es cierto que la obra comienza relatando la existencia de una mujer pusilánime, débil, víctima de las circunstancias, que no ha sabido sobreponerse a las zancadillas que le ha ido poniendo el destino, en seguida la acción se centra en São. Su vida, desde que sueña en una pequeña aldea de Cabo Verde con ser maestra hasta que logra estar satisfecha, tras haber librado la batalla de su vida y haber salido victoriosa.

Al principio, me costó un poco meterme en la historia de São. La autora se dispersa un poco e incluye en la narración pasajes que distraen un poco de la trama principal. Ambienta, quizá, de más. A partir de cierto punto de inflexión, la novela se vuelve más interesante. El ritmo se agiliza y es fácil sentir simpatía por São. Una mujer con esas ansias de superación, de progresar en la vida, de alcanzar unos objetivos quizá demasiado ambiciosos teniendo en cuenta el entorno del que parte, provoca que el lector empatice con ella porque se lo merece tras verla trabajar tan duro.

'Contra el viento' es, a mi juicio, una novela que realmente va de menos a más. Llegado a un punto, incluso sentía que disfrutaba de la lectura. Y cuando llega el momento en que las dos tramas se unen (la de São y la mujer española atrapada en sí misma), queda todavía más patente que ambas son la noche y el día cuando se trata de sobreponerse a los reveses de la vida.

Es entonces cuando la funcionaria despierta del largo letargo en que había sumido su voluntad y toma poco a poco las riendas de su vida. Este encuentro es bastante fugaz y me hubiera gustado que se prolongara un poco más, haciendo de la amistad que surge entre ambas algo todavía más especial: el eje central de la novela.

Pero la protagonista es São y esta no es la mejor novela de Ángeles Caso en mi opinión. Vuelvo a mencionar que se nota que se siente cómoda: no arriesga nada ni aporta nada que no haya sacado a relucir en otros títulos suyos. 'Contra el viento' es inspiradora y se deja leer muy bien, pero he echado de menos ese valor añadido que debería haber tenido y que, sin embargo, brilla por su ausencia.

Conclusión

Un aspecto positivo de esta novela es que me ha permitido acercarme a un país del que apenas sabía nada: Cabo Verde. Unas islas situadas al sur de las Canarias. 'Contra el viento' trata temas nada amables pero muy conocidos por todos, como la violencia contra la mujer,  tanto física como psicológica, el racismo, la pobreza en África y el drama de la inmigración desde el punto de vista de quienes se ven obligados a alejarse de todo para conseguir lo que desean. Sin embargo, también trata otras cuestiones, como el espíritu de superación, la lucha, la fuerza interior que todos debemos sacar a relucir, y la amistad sincera que puede surgir cuando menos lo esperemos.

Recomiendo la lectura de esta novela a quien se haya sentido atraída por ella a través de mi reseña, y a quien desee leer una historia de fuerza y superación.

Valoración: 7/10

¿Recomendada?: Sí.

La bailarina y el inglés, Emilio Calderón

Planeta, 2.009
Precio: 21 € (8,50 € en edición de bolsillo)
Premios: Finalista premio Planeta 2.009
Adquisición: a través de libroscompartidos.com

"Cuando estuve en Inglaterra pude comprobar que los británicos también tienen un sistema de castas tan estricto como el nuestro, con su aristocracia, sus militares, sus comerciantes burgueses y sus obreros esclavos (...). En el fondo ustedes los angloinidios son también víctimas de la propia sociedad a la que creen pertenecer: nunca serán británicos y nunca serán indios. Ustedes son, si me permite que lo exprese con un término afín a su religión, "hombres limbo"".

El autor

Emilio Calderón nació en Málaga en 1.960. Se licenció en Historia Moderna y fundó la Editorial Cirene, si bien antes se había dedicado a oficios diversos, sobre todo como documentalista. Comenzó escribiendo ensayos históricos y durante unos diez años se centró en escribir literatura infantil y juvenil, produciendo títulos como 'El último crimen de Pompeya' y 'Julieta sin Romeo'. Muy aficionado al cine, también realizó estudios cinematográficos en el Taller de Artes Imaginarias de Madrid. Comenzó a escribir libros para adultos, con excelentes resultados. La Real Academia de España en Roma le concedió la beca Valle-Inclán en 2.003, beca que produjo como resultado la obra 'El mapa del creador', obra que obtuvo un gran éxito comercial y ha sido traducido a diversos idiomas.

Con 'La bailarina y el inglés' quedó finalista en el premio Planeta en su edición del año 2.009.

Sinopsis

Masters es nombrado, sin ninguna experiencia, jefe de la policía de Jay Town, en la India. Durante una gran fiesta, se enamora de la bailarina Lalita Kadori. Tras la perpetración de un siniestro crimen, asiste perplejo a un brusco cambio de su destino en el que sus relaciones sólo parecen jugar en contra. Se ve inmerso, así, en una conspiración que puede llevarlo a la cárcel sin que alcance a comprender lo ocurrido. 

Mi crítica

Es la primera vez que pruebo suerte con este escritor, del que prácticamente no tengo referencias. Lo cierto es que me han llamado la atención algunos títulos de sus novelas, como 'El judío de Shangái' o 'Los sauces de Hiroshima'. 'La bailarina y el inglés' no era precisamente la que más me apetecía leer, pero la vi disponible en la web de intercambios que frecuento y no pude evitar resistirme.

El comienzo no fue demasiado ágil y no sabía hasta qué punto la carga de información a la que el autor somete al lector iba a ser útil más adelante. Me decanto por el hecho de que simplemente se trataba de un comienzo dificultoso.

No suelo leer historias ambientadas en este país, la India. Esperaba que tras leer 'La bailarina y el inglés' la cosa cambiase y que el gusanillo del exotismo de la zona me contagiara las ganas de leer más sobre él. Lo cierto, es que no ha sido así, pero no pierdo la esperanza de que un día suceda.

Tras ese, digamos, dificultoso comienzo, la cosa no remontó. La historia tardaba en arrancar. El protagonista es Masters, un “hombre limbo”. Se denominaba así a aquellos que no terminaban de pertenecer ni a un mundo ni a otro: ni a los colonos británicos, ni a los independentistas hindúes. Se encuentra en el medio, en el limbo, al ser hijo de británicos nacido en la India. Este tipo de personajes suele dar muy buen juego y protagonizan muchas novelas. El conflicto interno que sufren es brutal, y el autor se nutre de él para crear unos demonios que atormentan a esta figura central, que psicológicamente es compleja.

Emilio Calderón utiliza mucho este recurso y, en mi opinión, lo sabe explotar bien: su protagonista apátrida es una figura única. En general, considero que el autor es un buen escritor, aunque bajo mi punto de vista alargue ciertos pasajes un poco más de lo necesario

En pleno estallido de la Segunda Guerra Mundial, el superintendente de una comisaría de policía perteneciente a una región remota de la India le pide al protagonista que le sustituya. La novela está repleta de alusiones al revuelto clima social que se vivió en la época: no sólo preocupaba el conflicto bélico, sino que las ansias de independencia del pueblo hindú comenzaban a sentirse con fuerza. La política, íntimamente relacionada con estos temas, también juega un papel crucial. La convivencia de ambos mundos y la lucha de tradición y modernidad son elementos que también se tocan en la novela.

Toda esta parte se me hizo un poco cuesta arriba, la verdad. Debo ser honesta y admitir que esos temas no me interesan demasiado, a pesar de estar contextualizados en una obra de ficción. Es cierto que algunos pasajes me resultaron curiosos: algunas tradiciones de la India son un tanto raras y me gustó poder conocerlas.

Por suerte, a partir de la página cien aproximadamente se produce un detonante: Masters se ve inmerso en un complicado caso de asesinato que debe resolver.

En cuanto el caso se complica la acción se acelera y el misterio campa a sus anchas: la novela se vuelve más interesante. Los diálogos se convierten entonces en un elemento muy importante de la obra: se nota que Emilio Calderón cuida mucho los detalles y, de principio a fin, sabe a dónde quiere llegar,de dónde parte y qué pasos dará por el camino. Una pena que 'La bailarina y el inglés' no esté repleta de ellos.

En 'La bailarina y el inglés' se hallan numerosos paralelismos, implícitos y explícitos, entre el protagonista y un conocido detective novelesco: Sherlock Holmes. Masters debe investigar en profundidad y el caso es complejo; en este sentido, el autor bebe de los clásicos autores del misterio (Conan Doyle, Agatha Christie...). El autor llega a una serie de teorías tras exponer todas las pruebas mediante un largo diálogo con otro de los personajes principales. Finalmente, desarrolla una conclusión. 

Es en estos momentos cuando pude de verdad disfrutar de la novela, pues los diálogos cobran mucha importancia y se suceden una serie de acontecimientos que dan un giro de ciento ochenta grados al caso. Este giro añade un toque extra de intriga que le viene muy bien antes de que llegue el final.

Dicho final es breve y va a un ritmo más acelerado que el resto de la novela, pero me ha gustado la conclusión de la novela.

Conclusión

Quizá uno de los principales problemas que he encontrado en 'La bailarina y el inglés' es que, en mi opinión, la trama no da para una novela. Hubiera sido ideal para un relato corto, pienso, ya que hay temas y subtramas en esta obra que son simplemente puro relleno.

Que nadie malinterprete mis palabras: no es que el relato no merezca la pena, o que el texto sea superfluo: todo lo contrario. Ambos tienen una calidad fuera de lo común y resultan atractivos a ojos del lector. Una buena historia sin diluir, en dosis pequeñas, a veces convence más que una alargada de maneras, digamos, un tanto artificiales. No soy muy amiga de los relatos largos o de las novelas cortas, pero en ocasiones es lo mejor y creo que en este caso concreto, hubiera dado buenos resultados.

Aunque 'La bailarina y el inglés' sea una lectura que no me terminó de enganchar, es obvio que Emilio Calderón es bueno en lo que hace. Me alegro haber descubierto en él un filón seguro. Recomiendo esta novela a quienes se hayan sentido atraídos por ella tras leer la reseña y a quienes disfruten con las obras clásicas de misterio, pues esta es un homenaje a las mejores. El toque exótico lo pone la India.

¿Recomendada?: Sí.

La muchacha de las bragas de oro, Juan Marsé

Booket, 2.006 (primera edición 1.978)
Adaptación cinematográfica de Vicente Aranda en 1.979
Premios: premio Planeta 1.978
Precio: 6,95 € (edición de bolsillo)
Adquisición: a través de BookMooch






El autor

Juan Marsé nació en Barcelona en 1.933. Sin terminar sus estudios, se dedicó desde la adolescencia al oficio de joyero. En 1.958 inició su carrera literaria con unos relatos que fueron publicados en revistas. Un año más tarde, afincado en París, obtenía su primer premio literario por un cuento. En 1.961 publicó publicó su primera novela 'Encerrados con un solo juguete'.

En 1.962 vuelve a Barcelona, donde publica 'Esta cara de la luna', hoy repudiada por el autor y desterrada del catálogo de sus Obras Completas. 

En 1.970 publica 'La oscura historia de la prima Montse', una de las obras clave del autor catalán. La década de los 90 supone la consagración definitiva de Juan Marsé: en 1.990 recibe Premio Ateneo de Sevilla por 'El amante bilingüe' y en 1.994 le conceden por 'El embrujo de Shanghai' el Premio de la Crítica.
Su obra ha sido traducida a diversos idiomas (alemán, francés, húngaro, inglés, polaco, rumano...) y varias de sus novelas han sido adaptadas al cine y al teatro, como 'Últimas tardes con Teresa' y 'La muchacha de las bragas de oro', entre otras.

Sinópsis

Luys Forest, viejo escritor falangista, viudo y con un prestigio literario ya reducido a casi nada, se dedica a escribir su memorias, en las que retoca incesantemente su pasado para convertir hechos vulgares, desagradables o incómodos en lo que le parece más novelesco, poético u oportuno en la situación actual. Con él vive su sobrina Mariana: la muchacha de las bragas de oro, que se dedica a tratar de seducirle y a acosarle combatiendo sus fabulaciones mentirosas. 

Mi crítica

Lo reconozco: si leí en su día 'La muchacha de las bragas de oro' fue por culpa de su sugerente título. Me apetecía mucho cambiar de registro y leer algo que fuera más atrevido de lo que suelo elegir normalmente como lectura. Era la primera vez que leía algo de Juan Marsé, y la verdad es que no me he vuelto a animar desde entonces. 

Lo primero que llamó mi atención el personaje de Luys Forest. Es un hombre cuyo objetivo, avanzado ya el otoño de su vida, es redimirse del compromiso que adquirió en otra época con el régimen franquista. Escribiendo sus memorias pretende lavar su imagen y su conciencia, optando por reescribir su historia conforme a los nuevos vientos que soplan. Se pone encima una chaqueta política que está más de moda, menos roída por las polillas.

Quizá con ello Juan Marsé quiso homenajear a todos los Luys Forest que aparecieron tras la muerte de Franco. 

No es casual que esta novela se publicara (y además, avalada por la editorial Planeta con su premio más famoso)  cuando el cadáver del dictador estaba aún tibio y la democracia, a punto de dar a luz. 

La labor ocupa todo el tiempo del jubilado. Tan sólo se ve interrumpida por los paseos que da con el perro por la playa. Sin embargo todo cambia con la llegada de Mariana, su rebelde sobrina: la muchacha de las bragas de oro. Mariana es un personaje que, pese a ser inteligente y mordaz, no me llegó nunca a convencer. Es una niña mimada y consentida que ha agotado la paciencia de su madre, y que por ello es enviada con el tío Lluys, con la intención de que el cambio de aires le baje un poco los humos.

Muchos lectores piensan que el personaje de Mariana está excesivamente erotizado. Puede que tengan razón, pero particularmente disfruté con las travesuras de la joven y me encantó la forma en que juega con Luys Forest. 

El pobre jubilado parece un ovillo de lana en manos de un gatito precioso que parece inocente pero traicionero, que en cuanto se le antoja, saca las uñas.

'La muchacha de las bragas de oro' es una novela en la que el autor, Juan Marsé, juega al despiste con sus personajes y también con el lector. Qué es real y qué es mentira, qué ocultan y qué desean mostrar tío y sobrina. Los hechos acontecidos en el pasado resucitan para trastocar el presente. Pero surge algo más: tanto Mariana como Luys Forrest luchan por ser el dios del universo que comparten. Ambos desean construir una realidad paralela en la que poder tener todo el control. Sin embargo, los límites comienzan a desdibujarse y distinguir entre lo real y lo ficticio comienza a tornarse cada vez más difícil. Su distorsionada realidad se apodera de sus vidas.

El lector también participa en este juego incoscientemente, quiera o no. Hay momentos en los que es imposible distinguir entre las verdades a medias y las mentiras encubiertas y uno acaba perdido sin remedio.

Esta novela me decepcionó. A pesar de que Juan Marsé escribe muy, muy bien, y a pesar de que disfruté del uso de las metáforas que salpican su prosa, de su rico vocabulario y de pasajes estelares en los que mostraba su habilidad con las letras y su ingenio, creo que su tan característica escritura es un impedimento para que llegue a todo el mundo. Tiene mucha personalidad escribiendo, es muy meticuloso en los detalles más nimios y adjetiva muchísimo. Uno de los rasgos que acusé fue, por ejemplo, la extensión de ciertos párrafos excesivamente largos llegando a superar los cincuenta renglones. Tampoco me convencieron los diálogos y hubo veces en que mantener los ojos entre sus páginas se me hizo tarea casi imposible. La estructura de la novela me resultó un poco caótica, sin llegar a ser compleja. Esto no contribuyó a que mejorara mi valoración de la misma, ni mucho menos. No pude evitar perderme entre tantas mentiras, medias verdades y verdades matizadas. 

Si soy totalmente sincera, los únicos momentos en que sentía que me enganchaba la lectura fueron aquellos en que se relataba los crueles enfrentamientos entre Mariana y Luys Forrest. Y digo crueles porque Mariana teje una tela de araña insalvable. Ese duelo entre tío y sobrina, no sólo intelectual sino también erótico es lo mejor de la novela, sin duda alguna.

El final de 'La muchacha de las bragas de oro' podría haber dado mucho más de sí, en mi opinión. Si no lo hace es debido a las confusiones que tiene el lector tras la lectura de los anteriores capítulos. No pude disfrutar igual del momento más intenso de la novela precisamente por todas esas falsas verdades y mentiras que son ciertas. Sentí como si Juan Marsé me hubiese anestesiado ante el final. 

La novela para en mi opinión falla porque en lugar de conjugar la historia de una seducción un tanto polémica -el jubilado y la adolescente- con una trama sólida, la parte de las memorias del falangista es abordada desde una perspectiva no demasiado atractiva.

'La muchacha de las bragas de oro' tiene su morbo, pero no es una novela redonda. 

Este es un ejemplo de premio Planeta que no ha sabido resistir bien el paso del tiempo. ha envejecido mal y se ha quedado apalancada en la década de los setenta. La muchacha se ha convertido en una mujer madura a la que las bragas de oro no le sientan tan bien como antaño. 

Conclusión

La novela es mucho más que grandes dosis de erotismo y la crónica de una seducción, pero no conseguí que el recuerdo que me inspira la novela a día de hoy llegue mucho más allá. La tensión sexual está muy bien marcada, para mí es la mejor parte de 'La muchacha de las bragas de oro'. Sin embargo, la otra parte de la novela, la falsa biografía y el juego de las mentiras y las verdades, es tan aburrida a mi parecer que daña gravemente la percepción del conjunto de la obra.

No lo recomendaría, pero supongo que hay quienes disfrutarán de su lectura. Los fans del autor quizá le encuentren el valor que yo no le he sabido (o no he querido) darle. A quien le pique la curiosidad, ya sabe. Y que luego me lo cuente.

Valoración: 6/10

¿Recomendada?: No.

Tiempo de arena, Inma Chacón

Planeta, 2.011
Premios: Finalista Premio Planeta 2.011
Precio: 21 €
Adquisición: biblioteca

"Un vestido de novia o un hábito de novicia, en lugar de una profesión que la dignificase y la colocase al mismo nivel que los hombres (...) La obediencia frente a la inteligencia. El sometimiento frente a la libertad de pensamiento. El culto a la maternidad como máxima aspiración de la mujer (...) Munda no lo podía consentir".

La autora

Inmaculada Chacón nació en 1.954 en Zafra, Badajoz. Es hermana gemela de la también escritora y tristemente fallecida Dulce Chacón. Su muerte, acaecida en 2.003, hace que Inma Chacón comience a urdir una historia sobre una princesa azteca entregada como regalo a uno de los capitanes de Hernán Cortés. Es la última voluntad de su hermana, ya que a ella no le dará tiempo a escribirla. 

Con esa premisa y ese encargo, Inma Chacón toma la decisión de abandonar en 2.004 su trabajo para dedicarse de lleno a la literatura y escribir la que será su primera novela, 'La princesa india' (2.005). La obra recibe alabanzas tanto por parte de la crítica como del público. Tras su ópera prima salen a la luz dos poemarios, 'Alas' (2.006) y 'Urdimbres' (2.007). Ese mismo año publica, con aún mejor acogida, su segunda novela 'Las filipinianas', una historia ambientada en Filipinas en el siglo XIX.

En 2.011 Inma Chacón quedó finalista del premio Planeta de novela con 'Tiempo de arena'. También publicó ese mismo año una novela juvenil con las redes sociales como telón de fondo.

Sinópsis

En el lecho de muerte, María Francisca, miembro de una noble familia de Toledo, clama desesperadamente por sus hijos. La sorpresa es mayúscula: nadie de los presentes conocía que la joven hubiera tenido descendencia. La madre de María Francisca niega sus palabras, pero sus tías no dejarán de preguntarse qué hayde verdad en ellas. 
Con este misterio arranca una apasionante inmersión en la historia de las mujeres Camp de la Cruz, Mariana, Munda y Alejandra, herederas de un hacendado español a finales del siglo XIX, y de sus irreconciliables diferencias vitales en la búsqueda de la felicidad. 

Mi crítica

A pesar de que me ha gustado, y mucho, esta novela, al principio no podía decir lo mismo. No paraba de hacerme líos con los personajes, con sus nombres, y me costaba recordar la relación que guardaban entre ellos. En el primer capítulo Inma Chacón presenta a todos los miembros femeninos del clan Camp de la Cruz a la vez  y he de reconocer que no me hice con quién era quién a la primera.

Lo que más me ha agradado de 'Tiempo de arena', con diferencia, son las protagonistas. Inma Chacón construye una tela de araña que atrapa a Munda y Mariana, sin duda uno de los pilares más importantes en los que descansa la novela. Dos hermanas que poco tienen en común, separadas no sólo por ideas políticas, sino por caracteres opuestos y formas de ver la vida radicalmente distintas. Esta rivalidad, ese "odio fraternal", anticipa una trama repleta de conflictos, de intrigas y de dramáticas traiciones. Inma Chacón no defrauda: la relación entre hermanas da mucho juego.

El ritmo es ágil, y así se mantiene a lo largo de toda la novela. Ni muy lento ni muy rápido.
Esto es algo que no sucede en casi ninguna obra, ya que a muchos autores les cuesta mantenerlo. 

Quizá si se hubiera acelerado, la intriga que logra crear Inma Chacón se hubiese ido al traste. 
Si, por el contrario, la historia hubiera transcurrido más lenta, sin lugar a dudas esta novela me hubiese resultado muy pesada de leer. 

La autora sabe cómo jugar con el misterio que crea alrededor de la familia Camp de la Cruz, tensando y destensando la cuerda no tanto a placer sino cuando las necesidades del argumento así lo indican. Me ha agradado comprobar cómo el hilo conductor de la trama (los hijos secretos de María Francisca) se mantiene con coherencia durante toda la obra, no decae en ningún momento y es alternado con otra serie de vivencias que acontecen en la vida de las hermanas. 

Además, hay otros temas que trata 'Tiempo de arena' que me resultan de lo más interesante: la guerra que estalló en Filipinas cuando dejó de ser colonia española, la lucha de las mujeres por sus derechos, y en concreto por el sufragio universal, la difícil situación de los obreros en las fábricas a finales del siglo XIX... 

El trato que da Inma Chacón al asunto de la masonería, sin embargo, lo encontré un tanto forzado. 'Tiempo de arena' hubiera funcionado igual de bien si no se hubiera mencionado nunca.

Sé que las comparaciones resultan odiosas, pero no puedo resistirme a esta: la escritura de Inma Chacón es parecida, pero menos poética que la de su hermana Dulce. La autora de 'Tiempo de arena' es más descriptiva, menos soñadora, aunque lo cierto es que son más las semejanzas que encontré que las diferencias.

Inma Chacón sabe conducir muy bien a sus personajes, no sólo en cada capítulo, sino en el conjunto, a través de los años que pasan: sus caracteres van cambiando, se van moldeando con lógica según los acontecimientos que les ha tocado vivir. Todas pasan por malos momentos, y, cada una a su manera, saben finalmente superar todos los reveses que les da la vida. Ser testigo de ello me ha parecido muy interesante. Me ha gustado muchísimo ver la transformación de Alejandra. Sin embargo, la de Mariana no me ha convencido tanto ya que es mucho menos gradual y sutil, quizás demasiado acusada como para parecer verosímil. 

Mariana, una de las hermanas, es el personaje que más asperezas levanta en 'Tiempo de arena'. Pocos "antagonistas" (no sé si atreverme a calificarla como tal) me han sacado tanto de mis casillas como ella. Creo que cuanto mejor construido esté un personaje, más fácil será que logre influir en nuestros sentimientos. Todos los que intervienen en 'Tiempo de arena' son destacables, pero Mariana levanta ampollas.

Por lo tanto, se podría decir que 'Tiempo de arena' es una novela de personajes, y que Inma Chacón es una gran creadora de historias. La novela engancha a pesar de que la trama no sea alegre ni tan atractiva como lo puedan ser otras. Entre las páginas de esta obra nada es lo que parece. 

Al pensar en el modo en que se iban desarrollando los acontecimientos, me vienen a la mente las figuras de esas muñecas rusas que tienen distintos tamaños. Dentro de la grande hay una más pequeña, y así sucesivamente. No puede darse nada por sentado en 'Tiempo de arena' ya que, al igual que sucede en la vida, nada es blanco ni negro, sino gris, y los prejuicios que tenemos sólo sirven, en ocasiones, para demostrarnos a nosotros mismos que estábamos equivocados.

El título, 'Tiempo de arena', está magníficamente escogido. En esta novela el tiempo es un elemento que no tiene apenas peso. No significa nada, es engullido por la magnitud del conflicto existente entre las dos hermanas. La historia no tiene fin ni principio, es tan sólo un retazo de las vidas de unas mujeres valientes y extraordinarias, que están solas frente a la adversidad. Las figuras masculinas se encuentran siempre ausentes, aparecen y desaparecen a lo largo de la trama como fantasmas que nunca se materializan. 

El final me ha gustado. Lo que más me agradó fue comprobar que todo guardaba una lógica, que nada era casual, que todo estaba sustentado en hechos justificados. No quiero escribir más acerca de las últimas páginas, pues si no desvelaría su contenido y no deseo hacerlo.

Conclusión

'Tiempo de arena' es una novela muy recomendable. Sin embargo, tengo la sensación de que no va a gustar a todo tipo de lectores. Es especial, tiene un encanto que dudo que llegue a todo el mundo. En general, pienso que será del agrado de aquellos que disfruten con historias de familia y secretos guardados durante años que están a punto de ser desvelados. 

No me importaría volver a leer algo de Inma Chacón. Estaré atenta a lo que publique a partir de ahora y si la sinópsis me atrae lo suficiente, me sumergeré de nuevo en el universo de buenos personajes que tan bien sabe crear. Un placer contar con otra Chacón, aunque no sea Dulce.

Valoración: 8/10

¿Recomendada?: Sí.

Riña de gatos, Eduardo Mendoza

Planeta, 2.010
Premios: premio Planeta 2.010
Precio: 21,50 €
Adquisición: biblioteca

"- Mire, padre, la gente no quema iglesias ni conventos sin ton ni son. Nunca han quemado una taberna, ni un hospital, ni una plaza de toros. Si en toda España el pueblo elige quemar iglesias, con lo que cuestan de prender, por algo será".

El autor

Eduardo Mendoza nace en 1.943 en Barcelona. En 1.965 se licencia en derecho y ejerce la abogacía hasta 1.973, año en que se convierte en traductor de la ONU.

Durante su estancia en Estados Unidos publica su primera novela, 'La verdad sobre el caso Savolta' (1.975). Su ópera prima lo lanza a la fama y un año después, tras la muerte de Franco, recibe el premio de la Crítica.

Después vino 'El misterio de la cripta embrujada' (1.979), una parodia de la novela negra mezclada con la gótica, que marca el comienzo de una trilogía protagonizada por un personaje peculiar. 'El laberinto de las aceitunas' (1.982), consolida a Eduardo Mendoza como uno de los autores con más éxito de ventas. Cierra la saga 'La aventura del tocador de señoras' (2.001).

Otras obras destacables son 'La ciudad de los prodigios' (1.986), llevada a la gran pantalla por Mario Camus en 1.999, 'Sin noticias de Gurb' (1.990) y 'El último trayecto de Horacio Dos' (2.001).
Además de otros títulos publicados entre medias, en 2.010, Eduardo Mendoza gana el premio Planeta de novela con la obra 'Riña de gatos'. 

Sinópsis

Un inglés llamado Anthony Whitelands llega a bordo de un tren al Madrid convulso de la primavera de 1.936. Deberá verificar la autenticidad de un cuadro desconocido, presumiblemente de Velázquez, perteneciente a un amigo de José Antonio Primo de Rivera, cuyo valor económico puede resultar determinante para favorecer un cambio político crucial en la historia de España. Turbulentos amores con mujeres de distintas clases sociales distraen al crítico de arte sin darle tiempo a calibrar cómo se van multiplicando sus perseguidores: policías, diplomáticos, políticos y espías, en una atmósfera de conspiración. 

Mi crítica

El primer y único acercamiento que había tenido hasta ahora a la prosa de Eduardo Mendoza fue gracias a ‘Sin noticias de Gurb’. Hace muchos años de esto y sólo recuerdo que no me gustó.

No compartí el humor absurdo del que hace gala el escritor catalán, y por tanto no pude disfrutar tanto como quise de aquella novela.

No me volví a animar con algo de Eduardo Mendoza hasta que acabé leyendo la sinópsis de ‘Riña de gatos’. Me apetecía volver a leer una novela ambientada en la guerra civil española, en este caso, en el preludio del acontecimiento. 

Me gusta mucho cómo escribe Eduardo Mendoza. Desde las primeras páginas el lector puede disfrutar de una prosa cuidada y selecta, culta, elegida con cuidado. Es extremadamente preciso con los adjetivos que utiliza para aderezar los ambientes y personajes. El estilo de Eduardo Mendoza podría compararse con la alta cocina. Es un gourmet de las palabras.

Creo que Eduardo Mendoza se defiende muy bien a la hora de escribir diálogos. No me convence tanto en las descripciones. Aunque en ambos aspectos su calidad sea notable, se luce realmente cuando hace hablar a los personajes. Cada uno de ellos tiene su voz atendiendo a su género, clase social, edad… diferencias evidentes que han de tenerse en cuenta por los escritores, aunque a la hora de la verdad casi ninguno logra conseguir autenticidad en las conversaciones.

El ritmo comienza siendo ágil, sin embargo se ralentiza poco a poco, a medida que las páginas van quedando atrás. La pintura, en concreto la perteneciente a Velázquez, es un tema muy importante en ‘Riña de gatos’. Desgraciadamente, la manera en que lo ha tratado Eduardo Mendoza en su novela se me antoja pesada y aburrida. Quizá se haya debido al hecho de que contextualizara mucho el universo del famoso pintor. Esta es una opinión muy personal, y puede que otro lector haya quedado encantado con el homenaje que el escritor catalán rinde a Velázquez. Esa valoración es muy subjetiva. 

Me gustó ver que el autor iba creando poco a poco una atmósfera de intriga y misterio. Eduardo Mendoza va preparando al lector gradualmente hasta tener todos sus elementos dispuestos para comenzar la aventura, que no es otra cosa que el cuerpo de la obra. 

No obstante, ‘Riña de gatos’ está muy enfocada a dos aspectos que han contribuido sobremanera a que la valoración de la misma se vea afectada negativamente: la política y, en menor medida, la pintura. De hecho, estoy convencida de que esta novela hubiese sido muchísimo más amena si el escritor se hubiera centrado más en la ficción y menos en estos temas. 

José Antonio Primo de Rivera, Sánchez Mazas, Azaña y hasta el mismísmo Franco aparecen como personajes de ‘Riña de gatos’. No sé hasta qué punto ha sido buena idea ubicar a estos hombres en esta historia de ficción. No sólo debe respetar el rigor histórico que toda novela situada en el pasado requiere, sino que, además, Eduardo Mendoza ha debido estudiar cuidadosamente la vida y obra de estos políticos y militares. Por lo tanto, la verosimilitud era un asunto peliagudo y delicado que el autor ha sabido solventar sin problemas. 


Ojalá pudiera estarle agradecida por tamaño esfuerzo, pero lo cierto es que no es así. El hecho de que estos personajes intervengan ha contribuido a que ‘Riña de gatos’ sea una novela lenta y pesada en los pasajes en que estos señores salen a escena. Sus devaneos políticos no influyen tanto en el transcurso de la novela como cabría esperar, y considero que la obra podría haber funcionado de maravilla prescindiendo de ellos. 

Es cierto que durante esos convulsos años la política tuvo un peso muy considerable en el transcurso de los acontecimientos, pero, en mi opinión, esta tendría que haber sido una excusa para crear tramas, y no una trama en sí misma. 

En cambio, la parte dedicada a la ficción, fruto de la imaginación de Eduardo Mendoza, es la mejor. Me encanta la tensión amorosa que crea entre el protagonista, Anthony Whitelands, y Paquita del Valle y el misterio que rodea la figura de la joven

Conforme avanzan las páginas, se supone que ‘Riña de gatos’ tendría que ponerse más interesante. Al fin y al cabo, estamos ante una novela histórica con tintes bien marcados de intriga y misterio. Por desgracia, no ocurre eso en absoluto. El ritmo cada vez se ralentiza más y no vuelve a acelerarse hasta el final. 

Las ganas de abandonar ‘Riña de gatos’ me acompañaron un trecho bastante considerable. En cuanto la política y sus protagonistas entran en escena, mi atención y mis ganas de seguir leyendo se evaporaban por completo. Cuando Eduardo Mendoza cambiaba de tercio, mi interés volvía a renacer de una manera espectacular. La Falange española, las JONS, los republicanos, los anarquistas… son temas que, en este contexto novelado, no me interesan lo más mínimo.

Alcanzando el final, me alegré de no haber abandonado esta obra. Todo comenzó a ponerse mucho más interesante. Me refiero, claro está, al desenlace de los amoríos de Anthony Whitelands y Paquita del Valle.  Mejora ‘Riña de gatos’ en este punto porque la política queda relegada a un segundo plano (ya era hora), cobrando los personajes de ficción más protagonismo. Me gustó cómo fueron desvelándose todos los misterios poco a poco sin dejar escapar toda la intriga que había ido acumulando el lector antes de tiempo. 

El final no es predecible, al menos no en todas sus facetas y aunque considero que podría haber estado mejor, este miramiento obedece más a criterios estrictamente personales que a aspectos formales de la obra y del argumento.

Conclusión

Es una pena que ‘Riña de gatos’ esté tan cargada de politiqueo puro y duro. Si no fuese así, la novela de Eduardo Mendoza me hubiera gustado muchísimo. Odio cuando suceden estas cosas, ya que esta obra tenía todos los ingredientes para haber sido genial y sin embargo, no ha sido así. 

Recomiendo su lectura a personas que disfruten con la política, a las que les guste de verdad. A los que no, aviso que probablemente se aburran entre sus páginas. 

Valoración: 6,5/10

¿Recomendada?: No.

El huerto de mi amada, Alfredo Bryce Echenique

Planeta, 2.002
Premios: Planeta 2.002
Precio: 19 € (7,95 € edición de bolsillo)
Adquisición: a través de BookMooch

"Y es que sabía perfectamente que para ese muchacho beato de diecisiete años, esto era inmenso y podía ser terrible".

El autor

Alfredo Bryce Echenique es un escritor peruano nacido en Lima en 1.939. Se educó en el seno de la oligarquía limeña. Desde 1.984 vive en España, aunque suele pasar largas temporadas en su país.

Ha trabajado como profesor en diversas universidades. También ha impartido charlas y asistido como ponente a conferencias en congresos de escritores en numerosos países latinoamericanos y europeos. 

A pesar de que tanto crítica como público coinciden en señalar la originalidad que presenta la obra de ficción de Alfredo Bryce Echenique, el escritor protagonizó un escándalo relacionado con el plagio de artículos periodísticos por el que se vio obligado a pagar una multa. Él siempre ha defendido su inocencia.
Ha escrito varios libros, pero es conocido, al menos en España, por ser ganador del premio Planeta en el año 2.002 con 'El huerto de mi amada'.

Sinópsis

Lima, década de 1.950: Carlitos Alegre, un adolescente de diecisiete años que debe prepararse para los exámenes de acceso a la universidad, decide dejarse caer por la fiesta que su distinguida familia da en el jardín de la casa, donde se siente inmediatamente atraído por una de las invitadas: Natalia de Larrea, una bella y acaudalada mujer que es el centro de atención de las miradas masculinas. Los celos que despierta el aparatoso baile de Carlitos y Natalia desencadenan una delirante pelea de la que se zafan los dos amantes, que se van a vivir a la casa de campo de ella. Sin embargo, el idilio entre el chico y la aristócrata ha escandalizado tanto a sus familiares y amigos, que el padre de él llega a demandarla por corrupción de menores. Esto les obliga a adoptar alternativas para poder seguir dando rienda suelta a su pasión.

Mi crítica

Desde la primera página llama la atención el peculiar estilo narrativo de Alfredo Bryce Echenique. Se caracteriza por el uso de frases excesivamente largas en las que vomita información al lector sin ningún tipo de orden ni concierto. Al menos, esa es la impresión que a mí me ha dado. Como lectora, sentía que me ahogaba en ese torrente de palabras. Me saturó su modo de narrar, llegando incluso a resultarme insoportable en ocasiones. 

Caótico en extremo y totalmente informal (con algunos je, je, je incluidos no en los diálogos, sino en las líneas destinadas a la voz del narrador omnisciente). Una prosa en exceso relajada, como si en realidad disparara anécdotas, una detrás de otra, hasta formar una fila que se convierte en novela.

Desde luego, a Alfredo Bryce Echenique no le falta personalidad escribiendo, más bien todo lo contrario. Su estilo es único, pero no está hecho para la mayoría de los lectores. Es alocado, salvaje y personalmente me aturde un poco.
Podría deducirse después de leer estas líneas que la acción transcurre muy de prisa, pero es justo al contrario: si se analiza detenidamente uno se percata de que precisamente debido a toda esa avalancha de datos el ritmo de la novela es lento. Es fácil perderse entre tanto detalle, pero no cuesta seguir el hilo.

Se supone que, a lo largo de ‘El huerto de mi amada’, algunos pasajes han de hacer reír o al menos resultar graciosos a ojos del lector, pero a mí no me han sacado ni una mísera sonrisa. Es un humor facilón y absurdo al que no le encuentro el punto. 

La pareja de protagonistas, Carlitos Alegre y Natalia de Larrea, se enamoran nada más verse, mientras bailan. Tras unas pocas páginas en las que apenas han transcurrido veinticuatro horas, ya están utilizando apelativos cariñosos de lo más diverso y siempre que se dirigen el uno a la otra, la otra al uno. Mi amor, concretamente. Esto que tanto me choca supongo que se trata más de una cuestión cultural que novelística, pero no por ello deja de sorprenderme con cierto desagrado. Me daba la sensación de estar leyendo el guión de cualquier telenovela sudamericana en lugar de una novela seria, ganadora ni más ni menos que del prestigioso premio Planeta. 

Los personajes son muy exagerados. Me explico: parece que sólo se dejan llevar por el rasgo más significativo de su personalidad llevado hasta el extremo, que el autor se ha encargado de hacérnoslo ver por activa y por pasiva. Todos parecen acusar un trastorno histriónico de la personalidad. Las emociones son llevadas al límite, así como las necesidades. 

Otra cosa que me pone nerviosa y que ya me ha sucedido con más de un autor es la manía que les da, a algunos, por introducir anglicismos en su prosa sin ton ni son, sin venir a cuento.  A pesar de que ‘El huerto de mi amada’ está relatado en tercera persona, más que un narrador omnisciente parece ser uno de los amigos que integran el estrecho círculo social de la jet set peruana de mediados del pasado siglo. Un testigo de los acontecimientos que, tal cual lo ve, lo cuenta.

El protagonista, Carlitos Alegre, no está a la altura de merecer tal papel. Es insulso, me sabe a poco. No da demasiado juego. Es un personaje que no tiene mucha capacidad de conectar con el lector. En cambio, su amante, Natalia de Larrea es harina de otro costal. Es más coherente: una hembra espectacular, una femme fatal estilo andino. Forman una pareja extraña, que nunca llega a encajar del todo.

El final, teniendo en cuenta los caracteres de la pareja, que es el epicentro de ‘El huerto de mi amada’, era de esperar. Es nostálgico, mucho más serio y trascendental (si se me permite el adjetivo que, en esta reseña, suena como una palabrota) que el resto de la novela... hasta cierto punto. Alfredo Bryce Echenique vuelve a las andadas en seguida, a sus extravagancias.

Las últimas páginas no me han gustado, pero tampoco me han agradado las anteriores. Aunque siempre presto atención a las conclusiones de las obras ya que, en muchos casos, me ayudan a equilibrar la balanza de la valoración hacia un lado o hacia el otro, en ‘El huerto de mi amada’ casi es lo de menos.

Conclusión

Comencé a leer esta novela más que con ganas, con dudas. Me apetecía leer a un escritor sudamericano y lo cierto es que esta no ha sido la elección más adecuada. 

Si tuviera que calificar, tanto al autor como a esta obra, con un adjetivo, elegiría sin duda extravagante. Por lo que he podido leer por la blogosfera, es un autor que o bien encanta a los lectores o bien provoca un fuerte rechazo. Me incluyo en esta última categoría. 

No lo recomiendo para nada. Ni esta obra ni ninguna del autor a juzgar por su estrambótico estilo. Suena cruel, pero ‘El huerto de mi amada’ me ha parecido una total pérdida de tiempo.

Valoración: 3/10

¿Recomendada?: No.