Las cuatro estaciones del amor, Grégoire Delacourt

Maeva, 2.016
Premios: ninguno.
Precio: 9,90 (en edición de bolsillo)
Adquisición: intercambio.









El autor

Ya presenté al autor, el francés Grégoire Delacourt, en la reseña de 'La lista de mis deseos'.

Sinopsis

Louis tiene 15 años y está locamente enamorado de Victoire, de 13. Tendrá que esperar a que ella crezca para que pueda corresponder a sus sentimientos. Pero la madurez no siempre conlleva los resultados esperados. Isabelle creyó enloquecer de dolor cuando su marido la abandonó, y no ha logrado superarlo. Pero cuando rescata a un hombre que está a punto de ahogarse, comprende que hay amores mucho más grandes que el suyo. Monique ha cuidado de su familia a lo largo de más de veinte años de matrimonio, pero ahora que sus hijos son mayores, decide abandonar a su marido y empezar de nuevo. Rosa y Pierre se conocieron durante la guerra y juraron que jamás vivirían separados. Cuando la vejez comienza a hacer estragos deciden irse de este mundo tal y como han vivido: juntos.

Mi crítica

No recuerdo muy bien qué impulsó a hacerme con este libro. Tras haber leído 'La lista de mis deseos', obra cuyo recuerdo no me causa a estas alturas ni frío ni calor, era de suponer que no tendría muchas ganas de volver a probar con el autor. O quizá sí, en el caso de que un nuevo título viniese recomendado por una legión de reseñas positivas. No ha sido el caso, y me temo que esta adquisición fue fruto de un intercambio del que ahora no sé si arrepentirme.

Si llegué a disfrutar con 'La lista de mis deseos' en su día, definitivamente esto no se ha vuelto a repetir en 'Las cuatro estaciones del amor'. A pesar de su corta extensión, la lectura se me ha atragantado hasta el punto en que me ha costado terminarla. En esta obra, compuesta realmente por cuatro relatos, cada estación del año está representada por un estadio de la vida en que el amor se convierte en lo más esencial. 

Si bien esta idea en principio suena bien, a mi juicio el autor no consigue que sus historias resulten lo suficientemente atractivas. Ni de broma me atrevería a calificar estos relatos de profundamente conmovedores como puede leerse en la contraportada. Tampoco ayuda el hecho de que haya continuas referencias a cantantes, actores, atrices y poetas franceses, ya que un lector medio de cualquier otro país se pierde entre tantas menciones de las que no tiene absolutamente ninguna idea. 

Hay fragmentos de canciones y poesías francesas que aparecen con bastante regularidad y que, admito, terminaron por minar mi paciencia. Particularmente no tolero muy bien la combinación prosa-música porque prefiero ser yo como lectora quien escoja la música con la que decido acompañar (o no) la novela. Si viene impuesta y además se trata de canciones que jamás he escuchado, y dudo que lo haga, la sensación de que el binomio está forzado en exceso es todavía mayor.

El estilo narrativo de Grégoire Delacourt es el mismo que recuerdo de 'La lista de mis deseos'. Sencillo, sin demasiados adornos, y en cierto sentido poético pero al mismo tiempo minimalista. Cada relato ronda las cincuenta páginas y los personajes están relacionados entre sí a pesar de ser tan distintos. La acción se desarrolla en la misma parte de la costa francesa y en el mismo lapso de tiempo: el verano del año 1.999.

No soy muy amiga de los relatos y esa es otra de las razones por las que no he podido disfrutar de 'Las cuatro estaciones del amor'. Además, el tono que destilan y el destino que corren algunos personajes no me ha convencido en absoluto. Hubiese quizá preferido otro tipo de temática, otro tipo de conexión que establecer entre los personajes. Si tengo que escoger, me quedo con el relato que protagoniza la madre de Victoire.

Para no mencionar únicamente aspectos negativos que he podido hallar en el libro, he de reconocer que el autor es capaz de meterse con bastante acierto en la piel de los personajes para narrar en primera persona sentimientos y sensaciones que a mi juicio no son tan fáciles de recrear. Todas las historias están contadas desde la perspectiva de cada uno de los protagonistas, sin embargo, no todos los personajes están desarrollados al mismo nivel, y es una pena que no esté presente una evolución clara en ellos a lo largo de las páginas. Las últimas páginas del libro son utilizadas para cerrar cada una de las historias, unas con mayor y otras con menor atino, pero todas tienen un cierre, algo que me ha gustado comprobar. 

Conclusión

Este es un drama genuinamente francés: a quien le guste su cultura, sus gentes, sus peculiaridades... encontrará este libro delicioso. En caso contrario, recomiendo no acercarse a este libro. En líneas generales lo cierto es que no me ha gustado, se me ha hecho largo y ni siquiera es una novela en sí. Solo aconsejaría su lectura a los verdaderos fans de Grégoire Delacourt.

¿Recomendada?: No.

Noches blancas de París, Theresa Révay

Arroba Books, 2.010
Premios: ninguno.
Precio: 4,99 € (en formato electrónico)
Adquisición: intercambio. 









La autora

Ya presenté a la autora, la francesa Theresa Révay, en la reseña de 'El último verano en Mayfair'. 

Sinopsis

El relato de una pasión sin límite en una Europa azotada por revoluciones y guerras. Una heroína tan inolvidable como Anna Karénina. Una historia de amor que te llegará al alma. El retrato magistral de una época turbulenta de la historia de Europa… Desde los años veinte hasta los años cincuenta, de San Petersburgo a París y Berlín, el destino marcará la tormentosa vida de una joven aristócrata rusa. En el corazón de una Europa al abismo del totalitarismo, una pasión sin límite entre una mujer libre que triunfa sobre el exilio y la adversidad, y un artista lleno de fervor y talento.

Mi crítica

Leí hace un par de años 'El último verano en Mayfair', y no es que guarde un recuerdo cien por cien grato de su lectura. No estuvo mal, pero lo cierto es que pasó desapercibida entre mis lecturas de aquel año. Por eso me daba mucha pereza ponerme con otro libro de la autora. Cuando un lector se enfrenta por primera vez a un libro, todo está por descubrir. Sin embargo, si ya hay algunos elementos conocidos o esperados, la sensación con que uno comienza la lectura no es la misma. Sabía cuál era el estilo de Theresa Révay, el tipo de tramas que crea... y me temía que con 'Noches blancas de París' iba a ser más de lo mismo.

'Noches blancas de París' tiene en común con casi todas las novelas de Theresa Révay dos elementos: una protagonista femenina y un argumento ambientado en algún momento y lugar convulsos de la historia reciente. Las descripciones son detalladas, los personajes abundantes y el ritmo, no demasiado ágil. En este caso es Xenia la protagonista: una muchacha rusa perteneciente a una clase social acomodada. La novela comienza en 1.917 e irá relatando el destino que corre una familia a través de los años, los países y los conflictos bélicos que asolarán Europa dos veces.

Xenia está harta de las estrecheces que se ve obligada a pasar por culpa de la contienda que se desarrolla a cientos de kilómetros de su casa. El número de hombres en edad casadera disponibles es bastante reducido y eso merma sus posibilidades de conseguir un buen partido. El contexto histórico no solo está desarrollado como telón de fondo: se le da mucha importancia a aquellos tiempos revueltos. 

La Revolución rusa no sólo complica las cosas a la protagonista, sino a sus seres queridos. El lector es testigo de lo que sucede desde el punto de vista de una familia acomodada, y los revolucionarios son los enemigos. Esto me recordó a algunos libros que he leído sobre la familia Romanov, ya que el punto de partida es muy similar. La mayor pega que considero presenta 'Noches blancas de París' es que el ritmo es bastante lento. Theresa Révay tiene mucho que contar, muchos años que abarcar y las vidas de varios personajes por relatar. La novela está dividida en cuatro partes y al finalizar cada una la siguiente comienza unos años después. La vida de casi todos los personajes ha cambiado sustancialmente para entonces.

Ningún personaje ha llamado realmente mi atención. No he podido simpatizar con Xenia, la protagonista. A pesar de que considero que su evolución a lo largo de la obra es palpable y está conseguida, no he podido quitarme de la cabeza esa impresión de niña mimada que conservé desde los primeros capítulos. Es una protagonista muy fiel a su época y circunstancias, bajo mi punto de vista, sin embargo, esto no ha sido suficiente para mi.

Como ya mencioné anteriormente, son más relevantes los acontecimientos históricos que el devenir de los personajes que sufren las consecuencias de los conflictos que asolaron Europa durante la primera mitad del siglo XX. 'Noches blancas de París' es una novela eminentemente histórica, a pesar de que haya una importante subtrama amorosa que, por cierto, no han estado nada mal. A mi juicio, 'Noches blancas de París' es una novela que va de menos a más. El final es un tanto descorazonador y abierto en cuanto que deja algunas cuestiones fundamentales en el aire, pero no ha estado mal. De todos modos, hay novelas parecidas a 'Noches blancas de París' que a mi juicio merecen más la pena. 

Conclusión

He podido saber que 'Todos los sueños del mundo' es una especie de continuación de 'Noches blancas de París'. No es exactamente lo dicho ya que no continúa la misma trama, sino que la autora aprovecha la trayectoria de algunos personajes para desarrollar nuevas líneas argumentales en base a dichas figuras. Sea como fuere, tengo un ejemplar de dicha novela esperando en la estantería, aunque no tengo demasiada prisa por leerlo a pesar de que las críticas lo valoran mejor que esta novela.

Hay algo en el estilo de Theresa Révay que no logra convencerme, a pesar de que considero que la novela histórica no se le da nada mal. Tampoco superan mi listón los personajes. Recomiendo la novela a quien sea apasionado de la novela histórica, aunque tampoco aconsejo la lectura de esta obra con demasiada efusividad.

¿Recomendada?: Sí.

La gente feliz lee y toma café, Agnès Martin-Lugand

Alfaguara, 2.014 (primera edición 2.013)
Premios: ninguno.
Precio: 17 €
Adquisición: intercambio.








La autora

Agnès Martin-Lugand es una autora nacida en Francia nacida en Francia en 1.979. Estudió psicología pero decidió dedicarse a la escritura. Su primera novela se publicó en 2.013, 'La gente feliz lee y toma café', una historia de superación personal en el que la protagonista debe construir una nueva vida tras perder a su marido y su hija en un accidente. La autora subió el relato a Amazon en 2.012 pero su éxito la puso en el punto de mira de las editoriales poco después. Desde entonces se ha traducido a más de quince idiomas, entre ellos el castellano (2.014). Tras esta, la autora ha publicado 'El atelier de los deseos', en que una joven francesa persigue su sueño de convertirse en modista.

Sinopsis

Tras la muerte de su marido y de su hija en un accidente, Diane lleva un año encerrada en casa, incapaz de retomar las riendas de su vida. Su único anclaje con el mundo real es Félix, su amigo y socio en el café literario La gente feliz lee y toma café, en el que Diane no ha vuelto a poner los pies. Decidida a darse una nueva oportunidad lejos de sus recuerdos, se instala en un pequeño pueblo de Irlanda, en una casa frente al mar.

Mi crítica

Sinceramente, me he llevado una sorpresa agradable con este libro. Me esperaba encontrar algo similar a lo que hallé en 'La elegancia del erizo': una obra profunda, filosófica, mordaz, pretenciosa incluso... no sé qué tipo de relación establecí entre la cubierta, la editorial y la novela de Muriel Barbery. El famoso refrán no juzgues a un libro por su portada puede aplicarse en este caso. Extraños prejuicios me llevaron a sacar conclusiones precipitadas, ya que mi experiencia con el libro ha sido totalmente distinta.

'La gente feliz lee y toma café' me ha gustado mucho de principio a fin (bueno, casi). Sus menos de doscientas páginas se leen en un suspiro y por poco se hacen cortas. Digo esto porque considero que la novela tiene la extensión perfecta: ni se pasa ni lo contrario. Es una historia sencilla tanto en su desarrollo como en estructura, pero muy bien contada. Un tanto predecible en ocasiones, pero que es muy capaz de atrapar al lector. Esta obra es el perfecto ejemplo de que la sencillez no tiene por qué estar reñida con la calidad en una novela.

La historia comienza con un suceso muy triste y una protagonista a la que se le viene el mundo encima. Al verse en un callejón sin salida en que todos los días son iguales, decide trasladarse por un periodo indefinido de su ciudad, París, a un pequeño pueblo de Irlanda. El ritmo narrativo es constante a pesar de que la acción no es demasiado intensa. Es una obra en la que el mundo interior de la protagonista cobra especial importancia, pero de un modo que resulta conmovedor: es fácil empatizar con Diane, la protagonista.

Los personajes no están demasiado desarrollados en general. Hay algunos incluso que pecan de ser un tanto estereotipados (Félix, Megan). Sin embargo, la protagonista me ha convencido y es con diferencia el personaje más y mejor trabajado. Su historia es una historia de superación, una vuelta a empezar en cierto modo bastante realista. Diane sufre muchos altibajos, sus emociones están a flor de piel en todo momento. Algunos lectores aseguran que 'La gente feliz lee y toma café' es un libro ñoño, sin embargo a mi no me lo ha parecido en absoluto. Además, el hecho de que la evolución en los dos personajes principales sea palpable es otro punto positivo a sumar.

A partir de la segunda mitad de la novela, la relación que se establece entre dos personajes se convierte en el eje principal de la obra. A mi juicio, es una de las razones por las que merece la pena esta lectura. No es, de cualquier modo, una novela que yo clasificaría como romántica. Es, ante todo, una historia de superación y de seguir viviendo cuando parece que nada bueno puede ya ocurrir.

Si tuviera que resaltar algo en clave negativa, sin duda sería el final. Particularmente, los cierres que son demasiado abiertos y que dejan cuestiones de la trama principal sin cerrar no suelen gustarme. Sin embargo, también es cierto que valoro el hecho de que la autora no haya optado por la salida fácil creando el típico final de novela romántica al que tanto estamos acostumbrados, por desgracia.

Conclusión

Aunque opino que 'La gente feliz lee y toma café' no es un libro que vaya a poder disfrutar todo tipo de lectores, sí que lo recomendaría a quienes hayan disfrutado con la reseña y a quienes sientan curiosidad tras leer la sinopsis. Definitivamente, volveré a leer algo de Agnès Martin-Lugand en un futuro: si esta ha sido su primera novela, no quiero imaginar lo que pueden llegar a gustarme sus próximas obras. No obstante, las altas expectativas no son buenas compañeras...

Valoración: 8/10

¿Recomendado?: Sí.

La delicadeza, David Foenkinos

Seix Barral, 2.011 (primera edición 2.010)
Adaptación cinematográfica de David Foenkinos en 2.011
Premios:  galardonada con diez distintos premios.
Precio: 17 €
Adquisición: intercambio.






El autor

David Foenkinos es un autor nacido en París en 1.974. Estudió letras en la Sorbona y se formó como músico de jazz. Es autor de diversas novelas, entre las que destacan 'El potencial erótico de mi mujer' (2.004), Premio Roger-Nimier en 2004; 'En caso de felicidad' (2.007); 'Nos séparations' (2.008) y 'La delicadeza' (Seix Barral, 2.011), que ha supuesto su consagración internacional: galardonada con diez premios. Ha sido publicada en más de treinta países y ha sido llevada a la gran pantalla por el propio autor y su hermano, Stéphane Foenkinos, con la interpretación de Audrey Tautou y François Damiens en 2.011.

Sinopsis

Nathalie es una mujer afortunada. Felizmente casada con François, pasa los días rodeada de risas y libros. Un día la pena llama a su puerta: François muere inesperadamente. Nathalie languidece entonces entre las paredes de su casa y se vuelca en la oficina. Pero justo cuando ha dejado de creer en la magia de la vida, ésta vuelve a sorprenderla y revelarse en su forma más maravillosa.

Mi crítica

Muchas veces, y las que me faltan, habré escrito en las reseñas de algunos libros que no me han gustado, o terminado de convencer, que parte de la culpa del fracaso era mía, al no haber escogido el mejor momento para comenzar determinada lectura. Pues bien, con 'La delicadeza', lo que me ha sucedido ha sido lo opuesto: en esta ocasión tuve delante el libro adecuado en el momento adecuado. Ojalá pudiera achacarlo a mi buen hacer, pero me temo que ha sido más cosa del azar.

Tenía buenas referencias de esta novela, aunque también me avisaron de que rebajase mis expectativas. Todo ello funcionó. 'La delicadeza' me ha gustado bastante, y estará, casi seguro, en la futura lista de las mejores lecturas leídas a lo largo de 2.016. Me ha parecido una obra muy amena, entretenida, bonita. David Foenkinos tiene un talento especial a la hora de convertir lo cotidiano en algo fuera de lo común. Algo único que permanece inolvidable a pesar de partir de momentos rutinarios. Cabe destacar que, bajo mi punto de vista, muchos autores intentan construir novelas a partir de esta premisa, pero muy pocos logran realmente hacerlo creíble.

'La delicadeza' tiene en mi opinión un encanto especial. La historia, los personajes, la manera de ser narrada, la perspectiva desde la cual lo hace. El estilo narrativo es sencillo y en ciertos aspectos bastante original. Entre pasajes, en ocasiones existen pequeños incisos que se traducen en paréntesis que informan de curiosidades relativas a los temas que se estén tratando en determinado momento, ya sean trascendentales o anecdóticos.

Me gusta, asimismo, la curiosa manera que ha tenido David Foenkinos de balancear los momentos tristes y los alegres. Y además resulta curioso que el mejor personaje, a mi juicio, sea Markus y no la protagonista, algo en lo que coincido con muchos otros lectores. No es que la figura central de 'La delicadeza', Nathalie, sea un mal personaje, pero no considero que le haya sabido dotar de un encanto especial, como sí sucede en el caso de Markus. La historia de amor que surge en la novela me ha parecido muy tierna, y surge de un modo poco convencional, lo cual celebro y otorga puntos extra al conjunto.

Tanto en líneas generales como en los pequeños detalles, opino que la forma está muy cuidada. No así el fondo, aunque no por ello, bajo mi punto de vista, este último quede perjudicado. 'La delicadeza' va mejorando a medida que las páginas quedan atrás. Si bien el comienzo me pareció más de lo mismo, paulatinamente esa idea se me fue yendo de la mente. El principio del libro es confuso, al menos por mi experiencia, debido a que uno no sabe hacia dónde pretende ir el autor con tanta perfección. A raíz de determinado detonante todo cambia y es entonces cuando no pude dejar de leer.

El final no es que me haya decepcionado, pero quizá si hubiese sido diferente en su planteamiento, manteniendo el resultado final, habría terminado el libro incluso más satisfecha. En cualquier caso, apenas puedo tener quejas de este libro. En líneas generales, ha sido una muy buena lectura.

Conclusión

Considero que 'La delicadeza' es una novela totalmente recomendable. Se trata de una novela corta con la que pasar un rato agradable y ameno. El ritmo es ágil y el lector puede disfrutar de una historia de amor y renacimiento entretenida y enternecedora. Ideal para leer como pausa entre lecturas densas, o en periodos más relajados, como vacaciones. No me importaría volver a leer algo de David Foenkinos en un futuro, aunque conociéndome, tras esta lectura no puedo soltar el lastre de las altas expectativas tan fácilmente. De manera inconsciente, ya tengo el listón alto.

Valoración: 8/10

¿Recomendada?: Sí.

El amante de la Patagonia, Isabelle Autissier

Ediciones B, 2.013
Premios: ninguno.
Precio: 5,95 €
Adquisición: librería de segunda mano.









La autora

Isabelle Autissier es una autora nacida en París en 1.956. Es célebre tanto por sus novelas como por ser la primera mujer en haber completado la vuelta al mundo en navegación en solitario en 1.991. En 1.998, en medio de otra travesía en solitario, Isabelle Autissier naufragó y fue rescatada en el Cabo de Hornos, una experiencia extrema que no hizo más que aumentar su interés por la Patagonia y su insólito paisaje. Isabelle Autissier también hace expediciones regulares a la Antártida y es, además, presidenta de la delegación francesa de la fundación encargada de la preservación del medio ambiente. 'El amante de la Patagonia' es su primera novela.

Sinopsis

Emily, es una joven escocesa huérfana de dieciséis años que en 1.880 es enviada a la Patagonia como cuidadora de los hijos del reverendo de la región en su tarea de evangelización del Nuevo Mundo. Emily desconoce por completo el territorio que le espera, pero rápidamente percibirá la belleza salvaje de la naturaleza, el esplendor áspero de los pueblos, con sus aguas y sus bosques inmersos en un sol intenso, frío y luminoso.

Mi crítica

He leído muchas de estas novelas llamadas landscape y el nivel es muy variado. A mi juicio, las primeras en ser publicadas eran las mejores, a medida que el subgénero ha ido ganando en popularidad, la calidad de las nuevas obras iba desmejorando. Entre ellas, una de las que sin duda peor impresión me ha dado está, desgraciadamente, 'El amante de la Patagonia'. 

Desde el comienzo la lectura se me ha atragantado, a pesar de que en versión bolsillo apenas supera las trescientas páginas. Se me han hecho eternas. Además, ha habido ciertos aspectos de la novela que han sorprendido. No por el hecho de que aporte algo nuevo al prácticamente manido género landscape, que bajo mi punto de vista no lo hace. En honor a la verdad, tampoco es que sea un corta-pega, tiene ciertos elementos que comparte con este tipo de obras, pero no todos.

Por ejemplo, algo que la diferencia es el inicio: apenas transcurren unas decenas de páginas en el viejo mundo y la protagonista se embarca rumbo a Argentina. Isabelle Autissier se mete en la acción muy rápido. Además, desde el comienzo, Emily es demasiado pragmática, descreída, poco sensible e incluso fría. Esto contrasta enormemente con la mayoría de figuras centrales de este tipo de tramas. Suelen ser todo lo opuesto: ingenuas, inocentes. 

También llamó mucho mi atención el concepto que Emily tiene de los nativos que habitan el sur de su país de acogida. Ideas prejuiciosas, muy marcadas por la superstición y en sintonía con lo que la mayoría de inmigrantes europeos pensaba de ellos. Salvajes, peligrosos, un pueblo que vive en las tinieblas. Esto, por un lado, es más verosímil, pero por el otro, resulta muy extraño en una protagonista de novela landscape. 

El problema con todo ello es que la protagonista transmite básicamente frialdad y se hace muy difícil tomarle afecto. No favorece, en mi opinión, a que el lector se meta en la trama. Ni siquiera en los momentos cumbre he logrado conseguirlo. Tampoco logra contagiar apenas entusiasmo en las míticas ya del género descripciones de paisajes, algo fundamental ya que de ahí viene el nombre de esta categoría de novelas. La trama principal se mezcla con leyendas y cuentos tradicionales de las gentes que poblaban la Patagonia en aquellos tiempos. 

Tradiciones y rituales con los que la protagonista terminará por familiarizarse, pero bajo mi punto de vista no así el lector. Al menos, así ha sido mi experiencia. Ni siquiera la historia de amor, breve pero intensa, que incluye esta obra ha logrado conmoverme. Se supone que narrar en primera persona hace que la perspectiva desde la cual se cuenta una historia resulte más cercana, pero no en este caso.

A partir del ecuador de la obra, la trama se vuelve más interesante. Sin embargo, los conflictos que se producen entre las costumbres europeas y las indígenas me resultó muy aburrido. Particularmente lo que menos me atrae de cualquier novela landscape es aquellos pasajes dedicados a narrar la vida de los nativos. Emily se halla en mitad de dos mundos entre los cuales no quiere elegir, sin embargo se verá forzada a hacerlo, aunque ello causará que arrastre cargas toda la vida.

El final de 'El amante de la Patagonia' es triste y nostálgico. Un final que a pesar de todo he recibido con regocijo ya que no me he sentido cómoda leyendo esta novela en ningún momento y si he continuado la lectura ha sido por poder contar cómo ha sido mi experiencia en esta reseña.

Conclusión

Al igual que al comienzo, el resto de 'El amante de la Patagonia' conserva un ritmo sorprendentemente ágil durante toda la obra. Esto suelo valorarlo como algo positivo, no obstante en este caso me ha parecido forzado y antinatural, como gran parte del resto de elementos. La novela de Isabelle Autissier es un dramón en el que un mundo está condenado a extinguirse ante la llegada de los colonos, contado de tal manera que no logra conmover en absoluto al lector, bajo mi punto de vista.

Obviamente no la recomiendo. Me quedo con el hecho de que ha dejado de ocupar un preciado sitio en mi pequeña estantería que ahora podrá ser utilizado para otra obra que, con un poco de suerte, merecerá más la pena. No sé si es que el género landscape está más muerto que vivo a estas alturas, pero lo terminaré de comprobar con las obras de esta categoría que aún tengo pendientes de leer y que están esperando su turno.

¿Recomendada?: No.

Un avión sin ella, Michel Bussi

Planeta, 2.013 (primera edición 2.012)
Premios: Prix de la Presse edición 2.012.
Precio: 5,95 € (en rebajas).
Adquisición: rebajas.








El autor

Michel Bussi es un autor francés que además es profesor en la Universidad de Rouen. Su primera obra publicada se convirtió en la novela negra francesa más vendida de 2.011, y obtuvo los premios Prix du Polar Méditerranéen, Prix Polar Michel Lebrun de la 25e Heure du Livre du Mans, Prix des Lecteurs du Festival Polar de Cognac, Grand Prix Gustave Flaubert y el Prix Goutte de Sang d’Encre de Vienne. 'Un avión sin ella', su segunda novela, ha sido galardonada con el Prix de la Presse 2.012.

Sinopsis

A finales de 1.980 un avión que cubre la ruta Estambul-París, se estrella cerca de la frontera franco-suiza. Sólo sobrevive un bebé de tres meses, una niña, cuya identidad es un misterio. ¿Es Lyse-Rose o Émilie? Dos familias, una rica y otra humilde, reclaman a la pequeña y se enfrentan en un juicio de interés nacional. Dieciocho años más tarde, destrozado por el fracaso y al límite entre la locura y la lucidez, el investigador privado que lleva años rastreando el caso descubre, justo antes de quitarse la vida, una última pista que podría cambiar todo lo que se creía hasta ese momento. Pero alguien no quiere que esa verdad salga a la luz y hará todo lo posible para evitarlo. 

Mi crítica

En su día tenía mucho interés por leer este libro y como estaba a buen precio, decidí hacerme con él en cuanto lo vi en la sección de rebajas. Después de hacerme desgraciadamente con él comencé a ver críticas bastante crudas por doquier. Ello no me animó a leer el libro, sino todo lo contrario. Finalmente, decidí que había llegado el momento de leerlo, pues no siempre me dispongo a sacar de su sitio lo que veo más apetecible en mi estantería.

Es una pena, pero he de admitir que desde el comienzo 'Un avión sin ella' no me terminó de convencer. Si ya en las primeras páginas tuve esa impresión, ya por experiencia sé que es muy difícil que la cosa pueda remontar. Me ha sucedido en otras ocasiones, en efecto, pero desde luego la obra de Michel Bussi no ha sido la excepción que confirma la regla.

Han sido varios los factores por los cuales no he podido disfrutar de la lectura. El primero de ellos es que la manera de presentar la trama y de contar la historia no me resultaron demasiado atractivos desde el principio. El misterio que esconde la identidad de la pequeña superviviente a priori parece interesante, pero no lo suficiente como para poder compensar que la obra se aborde desde una perspectiva poco interesante, a mi parecer.

Los personajes tampoco han resultado ser santo de mi devoción. Todos me han parecido cortados por el mismo patrón, sobre todo al principio. El narrador es sin duda el personaje que menos me ha gustado de todos, con diferencia. El protagonista, el detective encargado de resolver el misterio. No son pocas las ocasiones en las que se ha dirigido al lector en un tono que me ha disgustado por ser demasiado coloquial. Se ha tomado desde el principio unas confianzas que me han causado rechazo hacia esta figura.

A eso se le añade que, a pesar de los constantes cambios de escenario y de personajes que llevan la voz cantante, se me ha hecho muy lento el arranque de la historia. Apenas he sentido que el misterio me atrapara, cuando a mi juicio debería ser así tratándose de un supuesto thriller. A pesar de que la novela parte de un punto de vista francamente interesante, considero que Michel Bussi no ha sabido explotar su idea del todo, sino que ha abordado la historia haciendo uso de un narrador que se va por las ramas constantemente.

Es muy difícil que una novela llegue a encandilar a un lector que no soporta al narrador y protagonista, por ello principalmente no he podido disfrutar de 'Un avión sin ella'. El resto de personajes tampoco me ha conquistado ni mucho menos: me han parecido planos, poco trabajados. El autor no ha conseguido despertar mi interés por ellos en ningún momento.

Lo único que ha logrado convencerme ha sido el final. Michel Bussi se las ha ingeniado para atar todos los cabos de una manera ingeniosa y a mi juicio llamativa y sorprendente a la vez. En este sentido, no es el típico final que uno esperaría para una novela como esta, juzgando cómo se han ido desarrollando todos los demás elementos. A pesar de todo, considero que no merece la pena esperar cuatrocientas páginas para ser testigo de un final así, por muy inesperado que sea.

Conclusión

Sinceramente opino que 'Un avión sin ella' no tiene nada de especial. No dudo en calificarla como lectura mediocre, eso sí, con un final que ha estado por encima de mis expectativas. No dudo en ahorrarme la recomendación, como tampoco espero leer nada de este autor con el que no he logrado entenderme. Si ponemos en una balanza los puntos positivos y los puntos negativos que he hallado en este libro, ganan por desgracia los negativos. Dos pilares fundamentales en cualquier novela (el protagonista y el modo de abordar la historia), en esta ocasión no se han sostenido, y el resultado para mi es demoledor.

Valoración: 5/10

¿Recomendada?: No.

Un secreto inconfesable, Françoise Bourdin

Maeva, 2.015
Premios: ninguno.
Precio: 17,90 €
Adquisición: intercambio.









La autora

Ya presenté a la autora, la francesa Françoise Bourdin, en la reseña de 'Sin remordimientos'.

Sinopsis

La familia Bréchignac, que vive en el campo en una casa cercana a Montpellier, está formada por Nelly, la madre que cuida de todos; Maximillian, el padre escultor, y sus cuatro hijos: Vladimir, banquero; Béatrice, ama de casa; el soltero Dimitri, perfumista, y Eva, la única que todavía permanece en la mansión, donde tiene un taller de costura. Hace ocho años, Ivan, el hijo menor, murió al caer por una escalera. Esta tragedia marca especialmente a Daphné, su viuda, que posee una pequeña tienda de vinos y encuentra mucho apoyo en la familia. 

Mi crítica

Hace bastante tiempo leí 'Sin remordimientos' y me gustó bastante. De hecho, es uno de los libros de los que más disfruté aquel año. Cuando vi que Françoise Bourdin iba a publicar un nuevo libro en España, no me lo pensé dos veces y apunté su título en mi lista de deseos. Pasó un tiempo hasta que pude hacerme con él a través de un intercambio. Por desgracia, adelanto que no me ha gustado tanto, ni mucho menos, como el primero.

Como el propio título indica, la trama gira en torno a un secreto familiar. A mi juicio, a lo largo de toda la novela hay bastantes pasajes que poco o nada han aportado a que la acción se desarrollara. Al dichoso secreto no se le da realmente coba hasta el final, cuando cobra verdadera relevancia. Cuando por fin todo se descubre, no es que haya estado mal el desenlace, pero las expectativas fueron creciendo página tras página y finalmente, y el secreto no me pareció que estuviese a la altura. En definitiva, que no era para tanto.

La autora se entretiene casi toda la novela en tejer una trama amorosa que afecta a dos de los personajes principales. Da muchas vueltas a dicha relación, que parece nunca va a despegar del todo. Considero que este ha sido el mayor fallo que la novela tiene en mi opinión: la trama principal queda relegada a un segundo plano durante prácticamente toda la obra debido a que el romance tiene mucho protagonismo. Françoise Bourdin juega a crear expectativas al lector, a dar vueltas cien veces sobre lo mismo... en resumen, a marear la perdiz.

Aunque los personajes de 'Un secreto inconfesable' no son de lo mejor que haya visto, no están mal trazados. Eso sí, bajo mi punto de vista la autora no consigue transmitirme apenas emociones a través de ellos. No los he sentido cercanos y eso, en una novela en la que los personajes son clave para su desarrollo, es algo bastante significativo. 

Tampoco los escenarios en los que se ambienta la trama me han parecido nada del otro mundo, y eso que la autora utiliza la campiña francesa como reclamo, como elemento embellecedor. Son escenarios bucólicos en los que la trama va avanzando, pero más que nada, son decorados. No ha añadido o no ha sabido añadir un encanto especial como, creo, era la intención de la autora. Bajo mi punto de vista, podría haber cuidado menos este aspecto y haberse preocupado más de otros que resultan mucho más importantes. 

Todo ello contribuye a que la novela sea una de esas típicas lecturas que no tardaré en olvidar. Ha resultado una obra ligera, cuando podría haber sido mucho más. Me ha faltado sustancia, pasión, fuerza. Su estilo sencillo es una de las pocas cosas que sí rescataría como punto positivo. Además los diálogos, configurados de una manera para nada forzada y muy coloquiales, resultan bastante convincentes, algo que pocos autores logran.

Conclusión

Bajo mi punto de vista, la trama en general flojea casi todo el tiempo y carece de la profundidad suficiente como para que merezca la pena. Todo se desarrolla sobre una superficialidad tal que me hace concluir que esta novela podría haber dado mucho más de sí, si se hubiesen tomado las decisiones correctas. Espero que el próximo libro de Françoise Bourdin sea mejor, porque ella es capaz de mucho más, ya lo demostró en 'Sin remordimientos'. Con su segunda obra debería aspirar a subir el listón, y no a bajarlo como definitivamente ha hecho. Esta vez, la autora francesa no me ha terminado de convencer. Ni la recomiendo ni la dejo de recomendar.

Valoración: 6/10

La educación de un hada, Didier van Cauwelaert

Alfaguara, 2.001
Premios: ninguno.
Adaptación cinematográfica de José Luis Cuerda en 2.006
Precio: 5,95 € (descatalogado en las principales librerías)
Adquisición: intercambio.






El autor

Didier van Cauwelaert es un autor francés nacido en 1.960 y es muy conocido en el campo de la literatura contemporánea. En 1.997 recibió el Gran premio del teatro de la Academia francesa, que se concede para distinguir la carrera dramática de un autor. A los ocho años ya había enviado obras suyas a los principales editores de París para intentar sin éxito que se las publicaran. No consiguió finalizar sus estudios literarios y buscó trabajos ocasionales de poco futuro: clases de windsurf y de canto. En 1.982 publica su primera novela, con la que gana el Premio Del Duca. A esa novela y a ese premio le siguen otros de importancia creciente hasta que consigue el más importante de los que se entregan en Francia: el Goncourt en 1.994 por 'Un billete de ida'. Es autor de una obra amplia y que ha llegado a un público extenso, debido al humor, a la ternura y a la generosidad. Su obra está marcada en parte por personajes con problemas de identidad, incapaces de asumir la posición que ocupan en la sociedad, con frecuencia debido a la ausencia de referentes paternos. 

Sinopsis

Desde que conoció a Ingrid y a su hijo Raoul, Nicolas Rockel se ha considerado un hombre afortunado. Tras cuatro años de idílica convivencia, Ingrid le anuncia que ha decidido abandonarlo. Desorientado, Nicolas parece resignarse a perder a las dos personas a las que más quiere en este mundo. A su vez, el pequeño Raoul ya ha emprendido una extraordinaria búsqueda: sólo un hada puede salvar el matrimonio de sus padres. Pero ¿existen las hadas? Por otra parte, una joven exiliada iraquí desea ver cumplido su sueño: terminar sus estudios de literatura en la Sorbona. A punto de rendirse, permanece a la espera de una señal, de algo -o de alguien- que la ayude a seguir adelante.

Mi crítica

'La educación de un hada' no es una mala lectura: se lee rápido, encierra una historia tierna, contada de manera sencilla. El mensaje que pretende transmitir Didier van Cauwelaert con su obra llega fácilmente al lector. Me hubiese, sin embargo, gustado que la lectura fuera más allá de lo obvio y lo evidente.

El punto negativo de esta obra es, sin duda, el hecho de que en el último tercio de la novela la acción se acelere tanto. Era, a mi juicio, la parte que más podía ser disfrutada: la trama estaba ya conducida para que el lector fuese testigo del desenlace a todo lo anteriormente visto y expuesto. La magia que existía en las páginas previas se disipa por culpa de unas extrañas prisas que parecen entrarle al autor. No me ha transmitido tanto el final como debería, sino que todas las emociones han llegado atenuadas. 

La sorpresa que aguarda al lector al final con respecto a los motivos que alberga cierto personaje para comportarse del modo en que lo hace se revela de un modo que no me ha convencido tampoco. Dicha revelación podría haber tenido un mayor impacto, pero el ritmo acelerado se encarga de barrer también las repercusiones de los misterios que salen a la luz. Un misterio que, en sí mismo, me resultó un tanto manido.

La manera en que está escrita 'La educación de un hada', sus diálogos y el modo en que los personajes principales están conectados son, sin embargo, los elementos que más me han gustado. Es lo que hace que la lectura merezca la pena. Didier van Cauwelaert muestra una sensibilidad fuera de lo común tan sólo superada por la sensación que transmite de querer huir de esta realidad a toda costa. Una realidad injusta y despiadada de la que nos aleja a través de este libro. En el mundo de fantasía de las hadas que Nicolas inventa para su hijo (o, mejor dicho, que el autor inventa quizá para sí mismo), todo es posible. Solo hay que tener la mente abierta, como la de un niño, nos trata de decir Didier van Cauwelaert, para poder reconocer a las hadas y saber que existen.

Como mencionaba anteriormente, lo que menos me ha gustado ha sido el final. Además de los motivos que he dado, se añade que en cierto sentido es un cierre abierto, dejando varias incógnitas sin resolver del todo. Concretamente, me hubiese gustado saber qué sucede con el hada, que bajo mi punto de vista debería haber tenido más protagonismo en la historia en detrimento del personaje de Ingrid, que es plano y gris, y no sé hasta qué punto está configurado así intencionadamente. 

En cambio, los tres personajes principales (Nicolas, Raoul y César) me han parecido destacables. La trama no es un elemento destacable en la novela, al contrario de lo que sucede en muchas otras obras. Precisamente, son las figuras que intervienen en 'La educación de un hada' las que sostienen la novela, son los que hacen que la lectura merezca la pena. Desconocía que la novela tuviese adaptación cinematográfica. No creo que la vea, puesto que la obra no ha suscitado en mi tanta curiosidad como para volver a recrearme en la historia que cuenta a través de las imágenes. 

Conclusión

'La educación de un hada' me ha parecido una buena lectura, pero tampoco la considero algo imprescindible, ni me ha aportado mucho más allá del mero entretenimiento. Esta sensación poco a poco se irá disipando a medida que los meses me separen de esta lectura, hasta formar parte de la amalgama literaria que voy dejando atrás.

Recomendaría esta novela a quienes se sientan atraidos tanto por la reseña como por la sinopsis y, sobre todo, a los que todavía no hayan dejado de creer en ese mundo mágico al que se puede acudir cuando los miedos nos azotan o cuando las cosas simplemente no van bien. 'La educación de un hada' apenas supera las doscientas páginas, lo que la convierte en la novela perfecta para comenzar y terminar durante una tarde de lectura.

Valoración: 6,5/10

¿Recomendada?: Sí.

Ojalá fuera cierto, Marc Levy

Rocabolsillo, 2.008 (primera edición 2.000)
Adaptación cinematográfica de Mark S. Waters en 2.005.
Premios: ninguno.
Precio: 7,95 €
Adquisición: intercambio.







El autor

Marc Levy es un autor francés nacido en 1.961. Ha escrito novelas tan conocidas como 'Ojalá fuera cierto', uno de los libros más vendidos en el panorama literario francés de los primeros años de la década de los 2.000. Existe una adaptación cinematográfica digirda por Mark Waters que en España se tituló igual que la novela. Marc Levy se trasladó en 1.984 a los Estados Unidos y montó en la ciudad de San Francisco una empresa especializada en imagen digital. Nueve años más tarde regresará a París para fundar junto a dos amigos un despacho de arquitectura. Pero cuando contaba con 39 años, su vida da un vuelco cuando escribe un libro para su hijo. Marc Levy es hoy en día un escritor de éxito. Entre sus próximos proyectos espera dirigir cine, una película producida por Dominique Farrugia.

Sinopsis

Lauren es una médica internista en el Hospital San Francisco Memorial. Es una mujer activa y positiva, apasionada por su trabajo. Una mañana, en la que se prepara para una salida al campo, tiene un accidente con su automóvil, un Triumph, y da varias vueltas de campana. Algunas horas después el diagnóstico médico es terminante: muerte cerebral con constantes médicas estables. Arthur es un arquitecto soltero, de unos treinta años. Su vida se cruzará con la de Lauren, no en el hospital en el que ésta espera la muerte, sino en su casa, sentada en un armario. El cuerpo de Lauren se ha separado de su espíritu y éste ha vuelto a su antiguo hogar. Sólo Arthur puede verla y escucharla.

Mi crítica

La verdad es que esperaba hallar otro tipo de lectura cuando me fijé en este título y autor. No pensé que 'Ojalá fuera cierto' tuviera tan marcado ese estilo juvenil que presenta. No me gusta para nada este género, ni siquiera me encandiló cuando tenía la edad en la que supuestamente me debían encandilar estos libros. Por ende, mi veredicto tras haber leído la novela de Marc Levy no es para nada halagüeño.

La trama está rodeada de un halo de ingenuidad que me ha desagradado durante toda la lectura, francamente. Reconozco, sin embargo, que la premisa de la que parte el argumento de 'Ojalá fuera cierto' es original y atractiva. Incluso he visto con buenos ojos un par de giros en la narración que surgen en el momento más apropiado. 

En gran medida han sido los pequeños detalles los que, en mi opinión, han fallado: por ejemplo, el modo en que se establece la relación entre los personajes protagonistas. Él cae rendido ante ella casi desde el principio, y de manera incondicional. Arthur es un alma cándida que da sin esperar recibir absolutamente nada a cambio. No niego que existan personas así, pero a Arthur me cuesta verle de esa manera.

Las conversaciones que Marc Levy desearía calificar de profundas, mantenidas por Lauren y Arthur, me han dejado algo descolocada: simplemente no encajan en esta novela, que está escrita con ese barniz de ingenuidad y de manera efectiva, pero bastante simple. Esas reflexiones sobre la vida, el amor, lo material y lo intangible entiendo que tienen como función hacer pensar al lector, pero a mi francamente no me aportaron gran cosa. Me vino a la cabeza entonces Federico Moccia, y los estilos narrativos de ambos autores se me antojaron muy similares. El italiano es otro triunfador dentro del género romántico juvenil con el que experimenté hace tiempo, con resultados igualmente insatisfactorios.

La relación entre los protagonistas va más allá de la perfección: está idealizada hasta el extremo. No tiene fisuras, es muy peliculera y artificiosa. Si no fuera porque ella presenta esa particularidad, podrían protagonizar un anuncio de televisión. Es más real lo que le sucede a Lauren, en definitiva, que la historia de amor que aparece en esta novela.

La pareja de investigadores que aparece más o menos hacia la mitad de la obra en mi opinión resta bastante protagonismo tanto a Lauren como a Arthur. No solo eso, sino que me han parecido personajes bastante estereotipados. En general, considero que no se profundiza en la psique de los personajes, no sé si es debido a que el autor lo ha deseado así o si se trata más bien de una carencia.

El final no ha sido exactamente como yo me esperaba, pero ha estado bastante cerca de eso. En cierto modo ha sido una especie de vuelta a empezar, pero reconozco que no ha estado mal. Un cuento de hadas imposible pero que, como bien dice el título, "ojalá fuera cierto" más a menudo.

Conclusión

Comencé a leer esta novela con ganas pero progresivamente estas se fueron apagando, hasta llegar a un punto en que solo deseaba terminar el libro. Existe una segunda parte de esta historia que no pienso llegar a leer. Es más, dudo que vuelva a acercarme a una novela de Marc Levy en el futuro.

Solo recomendaría 'Ojalá fuera cierto' a los que no se hayan sentido frenados por los inconvenientes que he hallado en la novela y posteriormente enumerado en la reseña. Ni la trama, ni el enfoque, ni el estilo narrativo me han llegado a convencer.

¿Recomendada?: No.